A una madre

                                                   

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                                                       Incastrata fra i ricordi

                                                       e le belle fotografie

                                                       tappezzeria ridente

                                                       di tutta la tua casa.

                                                       Hai navigato in internet

                                                       verso il tuo ragazzo.

                                                       Cento, mille risposte,

                                                       ma non la tua.

                                                        Tra i diari,

                                                       tra le spire del registratore,

                                                       tra le grucce grondanti

                                                       di amati profumi.

                                                       Sul letto

                                                       ancora l’impronta

                                                       della tua creazione

                                                       irripetibile.

                                                       Artista sconsolata

                                                       le tue mani

                                                       abbandonate sul grembo

                                                       fremono

                                                       sui contorni immobili

                                                       degli stessi pensieri

                                                       dello stesso sorriso

                                                       della stessa voce.

                                                       Potersi rovesciare

                                                       e afferrarli

                                                       e trascinarli lì

                                                       dove sei

                                                       con Mela accovacciata

                                                       accanto:

                                                       pelo bianco

                                                       fremente di passione

                                                       per un rumore

                                                       un passo

                                                       una spira di vento

                                                        una piccola piuma

                                                       che si adagia

                                                       leggera

                                                       sul tuo grembo.ù

 

Francesca Vitale

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